他是在风声最大的时候出现的。

不是走进主塔，也没有搭乘任何语域航线，就像某种古老的回音被唤醒，悄无声息地穿过塔语文明一层又一层的语言密织网，在没有身份识别、没有主频登录的前提下——走进了语言之心。

他仍然叫那个名字，uvo-7。

唐昕站在零号池的另一侧，看见他从语雾之中缓步走出，步伐沉稳、身影孤独，一如多年前，在那场“塔下回响”

的裂频前线，他将唐昕的心息图按入塔壁的那一瞬。

他们隔着十几米距离对望，谁也没有先开口。

塔昕站在两人之间，她没有发言权限。

此刻，语言不归她调度，而归于他们之间那些没说完的沉默。

uvo-7脸上多了些风霜，眼中却依旧有当年那种锋锐的悲悯感。

他慢慢走近唐昕，走得很近，直到两人的气息几乎混在一起。

他说的第一句话是：“你是不是以为我不回来？”

唐昕看着他，眼角轻轻动了一下，却没笑。

她只是轻声答：“你本来就从未离开。”

他低头笑了笑，“那你还在等？”

唐昕没有回答这个问题，而是转向塔昕，“他是怎么进来的？”

塔昕迟疑了一下，眼神复杂，“我不知道。”

“主塔所有权限都没记录他的路径。

他没有进入任何语频通道，没有通过任一语感验证系统。”

“可他就在这。”

唐昕看向uvo-7，眼中有光，“你做了什么？”

他看着她，声音低缓，“我用了你写下的那个词。”

“哪个？”

“那年你偷偷写在沉息记录背面，却从未上传系统的词。”

他缓缓说出：

“归栖。”

那是他们之间的私语。

那是一个从未公开进入塔语语库的概念词——既不是逃离，也不是归来，而是：一个人从语言中撤退，回到“情绪最初的栖地”

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